武漢游----2026.05.01

吳婭娣

清晨的廣州白云站，我拖著行李箱站在站前廣場，抬頭望見那抹醒目的紅色大字在晨光里灼灼生輝。人潮如織，行李箱輪子碾過地磚的聲響、廣播里清亮的報站聲、遠處孩童的笑語，混成一股鮮活的出發(fā)氣息——可我的票根上印著的，是四個小時后飛向武漢的航班。這一程，不是路過，是奔赴。 漢正街地鐵站口，風里裹著熱干面的芝麻香和新鋪瀝青的微澀。我站在入口處抬手遮陽，玻璃幕墻上倒映出匆匆身影，也映出我背包側(cè)袋里那張手寫的行程單：司門口、曇華林、江漢關(guān)、武昌站……像一串待點亮的燈。 司門口黃鶴樓的彩墻前，我扶著墻笑起來。墻上的“司門口黃鶴樓”幾個字紅得透亮，像剛蘸了晨光的朱砂。身后游客舉著自拍桿，有人踮腳比耶，有人仰頭數(shù)樓檐——而我就站在這里，不登樓，不吟詩，只把這一刻的喧鬧與歡喜，妥帖收進衣兜。 司門口黃鶴樓站里，我靠在欄桿邊等車。地鐵呼嘯進站的氣流掀動發(fā)梢，站臺電子屏跳動著下一站：武昌火車站。我忽然想起小時候課本里那句“昔人已乘黃鶴去”，可此刻，黃鶴沒見著，倒見著了一群穿校服的學(xué)生擠在閘機口，書包帶子上掛著江漢關(guān)造型的鑰匙扣，叮當響著，像一串輕快的銅鈴。 毛澤東舊居紀念館門口，我輕輕扶住門框。磚墻溫厚，紅匾沉靜，陽光斜斜切過門楣，在青磚地上投下清晰的影。沒進去，只在門口站了片刻——有些地方，光是站在它呼吸過的地方，就已足夠鄭重。 江灘邊的青銅群雕前，我舉起右手，不是敬禮，是跟風里飄揚的國旗同個方向。雕像靜默，而江風浩蕩，把我的頭發(fā)吹得亂七八糟。身后游船汽笛長鳴，一艘白船正切開碧水，駛向長江大橋的鋼骨輪廓。 中華路1號碼頭，我倚著金屬護欄，看躉船緩緩靠岸。紅色旗幟在風里啪啪作響，像誰在鼓掌。一位穿藍布衫的老人坐在長椅上剝毛豆，豆莢裂開的脆響，和遠處輪渡的汽笛，一高一低，搭成了武漢的節(jié)拍。 游船離岸，我靠在甲板欄桿上。江風把衣角吹得鼓起來，像一面小小的帆。對岸高樓漸次亮起燈火，而近處，幾只白鷺掠過水面，翅膀尖兒沾著夕照的金邊。我忽然明白，所謂“江城”，不是地圖上的一個點，是水、是風、是光，在人身上留下的濕度與溫度。 武漢關(guān)碼頭入口，我仰頭看那塊紅底白字的招牌。鐘樓尖頂刺向湛藍天空，腳下地磚被無數(shù)腳步磨得溫潤發(fā)亮。一位穿制服的工作人員正彎腰擦玻璃門，水痕在陽光下像一道微小的彩虹——原來最動人的風景，常藏在別人認真擦亮的一扇門里。 江漢關(guān)博物館前，我朝那塊石牌揮手。不是告別，是致意。石墻斑駁，藤蔓悄悄爬上檐角，而玻璃門內(nèi)，電子屏正無聲滾動著百年海關(guān)的舊票據(jù)與船運單。我轉(zhuǎn)身時，聽見身后兩個孩子問媽媽：“這個樓，是不是比爺爺?shù)臓敔斶€老？”媽媽笑著點頭，牽起小手走進去。 陽光鋪滿廣場石磚，我走過“鄉(xiāng)四季”招牌下，又經(jīng)過“臺灣銀行漢口分行舊址”的石碑。一位老裁縫坐在梧桐樹影里縫扣子，頂針在光下一閃；隔壁咖啡館飄出肉桂卷的甜香；而我背包里，半塊剛買的桂花糕正悄悄化開糖霜。 我站在“臺灣銀行漢口分行舊址”的標牌前，指尖輕輕拂過墻上“湖北省文物保護單位”的銘文。磚縫里鉆出幾莖青草，二維碼靜靜躺在角落，像一枚通往過去的郵戳。我掃了一下，跳出來的不是鏈接，是1930年代一張泛黃的存單影印件——原來時光從不真正封存，它只是換了一種方式，等你來讀。 古典建筑臺階上，我踮起腳，學(xué)著海報上那句“所有到最后都會是好事”，朝鏡頭咧嘴笑。石獅子蹲在門旁，瞇著眼，仿佛也聽見了。風穿過彩色玻璃窗，在青磚地上投下流動的藍、紅、金——原來莊重與活潑，從來不是反義詞。 “武漢禮物”店門口，我揮手時，一串風鈴叮咚作響。紅招牌下，有人拎走印著黃鶴樓的帆布包，有人捧著櫻花味的藕粉罐子，還有個小孩攥著迷你江漢關(guān)模型，踮腳夠櫥窗里的糖畫——整條街的煙火氣，都融進了這一聲清脆的“叮咚”。 俄羅斯風情壁畫前，我笑著指向那座紅墻圓頂。畫里建筑比真實更濃烈，像打翻的調(diào)色盤。身后，幾個年輕人正用手機拍創(chuàng)意照，笑聲撞在墻面上，又彈回來，撞得我耳根發(fā)燙。原來所謂“異域”，有時不過是一堵墻，和一顆愿意駐足的心。 武昌火車站站臺，我站在“武昌火車站”標牌下，看地鐵列車如銀魚般滑入。玻璃幕墻上，我的倒影和飛馳而過的光影重疊在一起。沒有離別，只有下一站的站名在頭頂亮起：曇華林。 曇華林的石頭旁，我伸手摸了摸“曇華林”三個字的刻痕。陽光把石頭曬得微燙，樹影在字縫里輕輕搖晃。一位穿漢服的姑娘從石后轉(zhuǎn)出，發(fā)簪上垂下的流蘇，正巧掃過“林”字最后一捺——原來舊巷的呼吸，一直沒停。 紅墻白字前，我靜靜站著。“曇華林”三個字干凈利落，像一句未落款的詩。風過處，墻根下幾株野薔薇簌簌抖落細小的花瓣，落在我鞋尖上，粉白粉白的，像一小片沒寄出的春天。 這一程，沒趕路，只趕光。 光落在江上，落在磚縫里，落在陌生人遞來的一張紙巾上， 落在2026年5月1日，武漢的每一寸呼吸里。

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武漢游----2026.05.01

吳婭娣